Ottone galoppò verso la Montagna Maledetta con i lunghi capelli biondi al vento. Quando giunse in vista del ponte, rallentò l’andatura. Un peso gli opprimeva il petto, l’elmo era divenuto soffocante.

Ripensò al contadino sparito, al bambino risucchiato dalle tenebre: erano leggende più vecchie dei suoi nonni, ma ora gli parevano terribilmente reali.
Superato il ponte, fermò il cavallo e cominciò a guardarsi intorno. Era una giornata autunnale senza una nuvola. Gli alberi che si infittivano davanti al cavaliere proiettavano ombre strane, inquietanti. I tronchi erano antichi, i rami nodosi. Una brezza fredda passava tra le foglie e le faceva cadere al suolo con un macabro fruscio.